Un décret signé par Napoléon, en date du 12 juin 1804 (23 prairial an XII), réglemente les inhumations. Ce texte concerne notamment l'obligation d'abandonner les anciens lieux d'inhumations (églises, cimetières de bourg), au profit de nouveaux emplacements "situés à trente cinq à quarante mètres au moins" de l'enceinte des bourgs. Ces nouveaux cimetières appartiennent aux communes.
Le décret napoléonien stipule en son article 3 que : "Les terrains les plus élevés et exposés au nord seront choisis de préférence ; ils seront clos de murs de deux mètres au moins d'élévation. On y fera des plantations, en prenant les précautions convenables pour ne point gêner la circulation de l'air."
L'article 6 se livre à un petit calcul permettant à chaque maire de déterminer la surface du nouveau cimetière : celle-ci sera égale à cinq fois la surface nécessaire à l'enterrement de la population annuelle des décédés. Le législateur donne ainsi cinq ans à la terre pour dissoudre les morts et rendre possible le réemploi d'une fosse...
Au passage, l'ancien cimetière doit rester en l'état pendant cinq ans précisément, avant qu'il ne soit possible d'en disposer pour tout autre chose : et encore n'a-t-on pas le droit d'y construire(faire des fondations, creuser), mais tout au plus d'y semer ou d'y planter (article 9).
Ce texte fondateur de nos usages funéraires modernes comporte encore d'autres passages intéressants, notamment des dispositions fixant la largeur et la longueur des fosses, leurs distances respectives. Il prévoit le partage de l'espace par religion, en cas de pluralité confessionnelle dans la commune...
A Guémené, l'ancien cimetière était situé contre l'ancienne église, à l'emplacement de l'actuelle place Simon, un lieu du bourg on ne peut plus central. Il était clôturé, comprenait huit entrées et une croix y était disposée. Les chemins du bourg le traversaient.
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| L'ancien cimetière doit être la parcelle n° 1876 du cadastre de 1834 |
Je l'ai par le passé déjà évoqué, le nouveau cimetière fut établi en 1832, sur la route de Beslé, au lieu-dit "Les Loups Pendus". Comme prescrit, il fut bien situé plutôt au Nord du bourg et sur un point plutôt élevé ; comme prescrit également, un haut mur l'entourait. La délibération du Conseil municipal de Guémené le prévoyant date du 17 mai 1832 et fut prise par Pierre-Michel Frèrejouan du Saint, Maire de Guémené à ce moment-là.
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| Sur ce extrait du cadastre de 1834, on voit que l'ancien cimetière correspond à la partie sud est de l'actuel |
Une croix de fer posée sur un socle de maçonnerie en pierres bleues du pays (qu'on voit encore : elle porte la date de sa création) y fut installée. Cette distinction religieuse ne suffisait pas à l'Eglise en pleine reconquête post révolutionnaire : elle fit des pieds et des mains pour en bénir le terrain.
Cette cérémonie prit place le 16 mai 1832 (soit la veille de la décision municipale), conduite par un chanoine de la cathédrale de Nantes et en présence de la foule des grands jours : clergé nombreux, autorités locales, fidèles...
En 1846, la superficie du nouveau cimetière est un peu supérieure à trois mille mètres carrés. Bientôt des agrandissements seront nécessaires : 1855, 1884, 1886..., preuves, s'il en faut, de la vitalité de la commune : le nombre des morts est bien lié à celui des vivants.
Pour compléter ce sujet, je propose de continuer avec une histoire tirée d'un conte publié par Eugène Cogrel dans son recueil "Raconte". Ce conte s'intitule "Les portes du cimetière" et l'auteur le dit inspiré d'une légende locale. L'action se situe dans le dernier tiers du XIXè siècle, à l'époque de mon arrière-grand-mère.
Il gelait à pierre fendre. Comment donc était-il arrivé chez la mère Ernestine par ce soir froid de février ? - Dieu seul le sait !
Albert était grand et sec, épais comme un lacet de chaussure du dimanche. Une toux perpétuelle secouait sa grande carcasse. Il avait mendié un bout de pain et un endroit pour dormir.
Pour sûr, le pauvre homme avait eu de la chance : la mère Ernestine était une bonne personne et elle lui offrit une soupe chaude et une paillasse pour dormir dans le fournil, près du four à pain.
Le temps passant, le vagabond prit ses aises, rendant service aux uns et aux autres, pour un quignon, pour un gros sou, crachotant toujours.
L'été vint après la mauvaise saison, mais les voisins disaient à Ernestine :
- Ton fermier va bientôt cracher ses poumons !
- Mon fermier, répliquait la mère, c'est pas mon fermier !
- N'empêche, disaient les autres, un beau jour on le retrouvera raide comme un barreau d'échelle !
Hélas, bientôt la sinistre prédiction se réalisa et c'est Marcel, venu faire cuire sa fournée, qui avisa le malheureux recroquevillé sur sa paillasse, serrant dans ses mains froides et décharnées quelques pièces de monnaie.
En voulant prendre les sous que les doigts raidis retenaient, on découvrit, sur un bout de papier griffonné, le message suivant :"Pas d'église, pas de cimetière, pas de nom".
Ernestine, qui respectait les usages, décida de suivre les volontés du mort. Pour l'église, c'était facile vu que le curé ne faisait rien pour rien : pas de sous, pas de messe d'enterrement. Et puis il fallait bien quelque argent pour le cercueil du menuisier.
Pour le nom, c'était encore plus facile : on n'avait jamais même songé à le lui demander...
Restait le cimetière : on pourrait toujours enterrer le malheureux dans le commun, au-dessus, mais il fallait que le maire soit d'accord.
Quand Fidèle Simon (celui-là même qui fit construire la nouvelle mairie à l'endroit où elle se trouve parce qu'il y avait un café en face, ce qui est bien pratique après le conseil municipal), vint constater le décès et qu'il entendit parler du dernier vœu, il leva les bras au ciel et se mit à brailler bien charitablement et fort municipalement :
- Au commun ? En voilà une idée ! Au cimetière comme tout le monde ! Il est mort, il n'a plus son mot à dire !
- Au commun ? En voilà une idée ! Au cimetière comme tout le monde ! Il est mort, il n'a plus son mot à dire !
Le lendemain, le cercueil en sapin arriva devant le cimetière porté par le grand corbillard noir tiré par un maigre cheval. Le cocher descendit pour ouvrir les portes. Les quatre porteurs s'emparèrent du cercueil et s'apprêtaient à entrer dans le cimetière quand tout à coup les portes se refermèrent !
Ébahi, l'un deux lâcha :
- Qu'est-ce qu'il se passe donc, nom de d'là ?
Le cocher rouvrit les portes. Au moment où ils s'en approchèrent à nouveau, elles se refermèrent aussitôt.
- C'est pas Dieu possible !, glapit un autre.
- C'était un sorcier !
- N'en avait pas l'air, pourtant...
Sur ce, le cocher ouvrit à nouveau les portes et les cala avec deux gros cailloux blancs. Hélas, la manœuvre échoua encore, les portes emportant irrésistiblement les cailloux à chaque tentative de passage du funèbre convoi.
- Bon d'là, nous v'là bien !
- Faut faire venir le maire.
- Non, c'est de la sorcellerie, c'est le curé qu'il nous faut !
Ce dernier rappliqua par curiosité. Puis, dans un grand élan purificateur, le tonsuré aspergea tout ce qui l'entourait, portes, corbillard, murs, cocher, porteurs et cheval. Seul le cercueil du fauteur de trouble resta à sec.
Revigorés par cette sainte aspersion, les porteurs repartirent à la charge et passèrent les portes sans encombre. Le cercueil ne pesait guère, mais plus ils remontaient l'allée centrale du cimetière, plus le mort devenait lourd.
Arrivés près du trou préparé le matin par le fossoyeur, c'est comme s'ils avaient porté du plomb : et ils laissèrent tomber sans ménagement le paquet dans la fosse.
Bien contents de l'ouvrage enfin accomplie, la petite troupe partit se désaltérer. Au soir, le fossoyeur revint pour fermer les portes du cimetières. Las, sitôt closes, sitôt elle se rouvraient.
- Bon sang, s'écria le croque-mort, à matin elles voulaient pas s'ouvrir, maintenant elles veulent plus se fermer !
L'affaire était sérieuse. Trois semaines durant on s'agita : le curé bénit les portes à se démancher les saintes rotules ; le maire leva les bras au ciel et ne les redescendit que pour boire un coup. Rien n'y fit.
Le Conseil municipal se réunit, on délibéra, on vota : même si ceux qui sont dedans auraient pas de raison d'en sortir et ceux qui sont dehors sont pas pressés d'y entrer, les portes du cimetière peuvent pas rester ouvertes !
A la fin, Fidèle Simon n'écouta que son sens civique et alla trouver le fossoyeur :
- Tiens l'ami, voilà cinq sous. Déterre le vagabond et mets-le de l'autre côté du mur.
Sitôt dit, sitôt fait : que le mort était léger, léger comme une plume. Sans peine on le chavira de l'autre côté du mur.
A nouveau, selon la tradition qui veut qu'à la fin de tout effort on a soif à Guémené, fossoyeur et porteurs repartirent boire un coup.
A la troisième tournée quelqu'un vint les trouver et s'écria dans le café :
- Alors là-bas, c'est toujours portes ouvertes !?
Malgré le cidre qui lestait leurs estomacs, les bonhommes se levèrent d'un coup et accoururent sur place. A deux sur chaque battant, ils poussèrent en soufflant. Le cidre, en sueur, dégoulinait sur leurs visages. Mais rien à faire : pas plutôt on fermait les portes qu'aussitôt elles se rouvraient.
Un sage parmi eux décida à la fin que puisqu'on n'y pouvait rien, valait mieux laisser les choses comme ça. Et tous partirent boire un coup.
Et c'est comme ça qu'aujourd'hui encore, les portes du cimetière de Guémené s'ouvrent et se ferment quand on veut.
Quand à Albert, le vagabond de la mère Ernestine, depuis qu'on a agrandi le cimetière, il est désormais avec les autres, dans l'allée du milieu...
